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Wilhelm Gustloff, transatlántico alemán hundido el 31 de enero de 1945 por un submarino ruso
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Faro de Recalada nace a partir de la magnífica idea del capitán Andrés Vázquez cuando creó la página Círculo Naval Cubano. En este sitio de Internet, se han dado cita muchos marinos cubanos dispersos en distintas latitudes del mundo. Allí, surgió la iniciativa de construir la historia de nuestras marinas mercante, guerra y pesca con los testimonios aportados por sus protagonistas. La ausencia de información, y quizás mala fe gubernamental, pretende sepultar de un solo zarpazo la rica historia de nuestros hombres de mar y es nuestro deber ir a su rescate para legarla a las futuras generaciones. Faro de Recalada ofrece la dinámica del contacto directo entre esos marinos y todos aquellos amantes de tan hermosa profesión, posibilidad que no existe en “Círculo Naval” o en mi blog personal “Escorado”. En todo caso, se mantendrá una estrecha fluidez de comunicación entre ésta y todas las páginas que aborden los temas del mar. El foro se encuentra actualmente en construcción y se abrirán espacios que abarquen la cotidianidad de nuestras vidas en tierra. Esperamos sirva como referencia y ayude en las maniobras de recaladas a todos esos seres que como naves al garete, andan regados por el mundo con sus bodegas cargadas de nostalgias y sueños, sin encontrar una derrota adecuada donde poder descargarlos. Sean todos bienvenidos a bordo y esperamos que este nueva aventura pueda satisfacer los anhelos e intereses de nuestros marinos, estudiosos, amigos y visitantes.

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CONFIESA HIJO; Nunca vi la diferencia
Topic Started: Feb 18 2010, 01:03 PM (352 Views)
Don Gilberto
Almirante

ARRODILLATE Y CONFIESATE, HIJO.

El anciano sacerdote, fiel a sus creéncias elevó su mano derecha con un cricififijo y lo plantó frente a mi cara. Lo primero que noté fué que el crucifijo estaba atado a una gruesa cadena sostenida alrededor de su cuello. ¿Pensará este buen hombre que se voy a arrebatar?

Me miró con una expresión de dolor en sus ojos, que por me forzó a pensar que por un instante el reo era él, un pobre cura flaco, enjuto, doblado por los años y por el peso acumulado de las miserias enfrentadas sin poderlas remediar. Es un hombre bueno, me dije, por un momento olvidado de los guerrilleros armados que esperaban por el fin de esta farsa tragicomendia para aplicarme un andanada de tirros que me devolviera a la realidad...
después de muerto..

Arrodillate, hijo, para tomarte la confesión.

¿Confesión, señor? ¿Confesión? ¿Le han dicho a usted que estoy aqui, ante usted y esos otros, por no confesar? O, ¿es que hay diferencia alguna entre usted y los otros?

¡Horror, hijo! El Señor tenga misericordia de tu alma. eso jamás, Dios no se mete en politica... eso es cuestión de los hombres....

No lo dejé terminar aunque me apenaba maltratar al buen anciano, pero no pude reprimir el pensamiento...

Si dios lo creó todo y al hombre trás su propia imágen y lo puede todo...

¡Vamos, vamos, está bueno e comén cacara e caña, acaben diuna be, que nosotroj tenemoj otroj que que jodén.

El miliciano mas ripioso del grupo era también, parece, el más radical del grupo.

Un minuto, señor militar, por favor, suplicó el pobre cura.

¿Qué minuto ni santo minuto ujté está ahi namá... Acaben ya diuna jodia be.

Nuevas y más penas se me acumulan en favor del hombre metido dentro de la negra sotana, más que por mi, porque yo acabo en unos instantes. Mientras tanto el sigue con su carga de miserias y de prédicas aprendidas que ha de repetir eternamente por que eso deciden en Roma. ¡Qué caray! Roma es un bonito imperio de burbujas.... no mucho más que esas aguan debajo del muelle donde los pececitos corren y se desplazan a espaldas del tiburón...No; no. son tiburones, no sardinitas. ¡Bah!


Por favor, hijo; arrodillate antes de que estos pierdan la paciencia...

Señor cura...

Padre, hijo; padre.

Perdón señor, mi padre está muerto. Y no, no me arrodillo...

Pero, hijo esos es lo prescrito por las Santas Escrituras..

...las cuales yo no escribi, ni usted tampoco.
Mire, señor cura. Pidalo a esos verdugos que le confiesen a usted y a Dios, que me matan sin razón y sin siquiera saber por que lo hacen. Pidales que se confiesen. Yo nada tengo que confesar. Meses llevan ellos torturándome "para que confiese"...

Y usted me trae la salvación... si me confieso. Cruel coincidencia, eso mismo me dicen ellos

¡Por Dios, hijo...!

¡Vaya! asumamos que yo me confiese aqui ante usted y ellos...

No ante nadie, solo Dios es...

Sea. Me van a "perdonar" y no me van a matar entonces...?

Solo el Señor de los cielos puede perdonar tus pecados, hijo.

Curioso ellos me pedian que confesara y que solo el Supremo Lider podia salvarme....

Y también me decian que le pidiera a mi dios Kennedy que me salvara, si podia, acompañando eso con más torturas...

No, hijo; creé, por favor, es tu última oportunidad para poder presentarte a las puertas del cielo con tu conciencia limpia...

Perdone usted, noble anciano que no le crea. Dentro de unos minutos soy una bola de sangre y harapos enterrado en una letrian cualquiera y el mundo sigue andando. Alli, donde me van a enterrar no hay puerta alguna... y mi conciencia brilla de limpia, por eso es que me matan.

Dios proteja tu alma...

Mi alma está bien, amigo. Si es verdad que ese dios existe, pidale que los confiese y perdone a los ejecutores...

Y, por favor, aléjese un poco, que esos asesinos no son muy pacientes, y sus balas matan.

Una musarañas de ritual en las manos del pobre anciano vi.

"¡Listos!"

¡Preparen!

¿Apunten!

¡Fuego!

¡Hum, me parece que estoy soñando!
Tantos agujeros en mi pecho y cabeza, tanta sangre por todas partes, tan oscuro y estrecho todo....

¿Habré sido muy duro con el pobre cura?
Se veia preocupado. Creo que es un buen hombre...
¡Bah!, los seres adoctrinados en las ideas ajenas son por naturaleza iguales; fanaticos de un lado o del otro sin jamás detenerse a pensar...

De bajo de las yerbas del cementerio me pareció que salia una voz:

Letanias, hermano; repetición hasta el total embrutecimiento no solo del cuerpo, si no del alma...

¡Santos cielos, si yo estoy muerto! ¿Por qué me preocupo?

¡Descansa en paz, hermano!



DonGilberto

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